Do real

O real é a sopa feita de todas as coisas

que ingerimos de alguma forma,

e o real é a Energia que se submete

à Norma de estar no tempo.

O real é essa pintura que fazemos,

dentro e sempre dentro de nós,

e sobre a tela que temos,

e com as cores das quais dispomos,

mal acabada, pobre e torta como somos.

O real é uma mentira que contamos,

para a parte de nós que vê e sente:

Mentira rota sobre o que é o Presente.

Efeito

Tanto os pássaros em seus ninhos,

e sua liberdade, agora canto,
como o fluxo desse rio,
adornado pelas sombras dessas árvores,
ausências sentidas da luz desse morno sol,
prisioneira luz dessas folhas verdes,
com as quais a brisa dança,
tanto quanto o destemido fio de luz,
deste mesmo morno sol,
que valente se faz caminho,
pelo ar e por entre as sombras,
para regalar-se à corrente e ao rio...

Todo esse dia, tão pleno e vital,
Todo esse dia, tão verde e morno e vivo,
Todo esse dia grita a quem quer escutar e ver,
o segredo simples do que é ser feliz:
Aceitar e entender e amar o fato maior,
de que para além das coisas que importam e vivem,
há o nada.

Da vida

A vida só é longa para quem não sabe o que fazer com ela.

Cegueira

Para os cegos não há estrelas.

Poeira

Mesmo que escrevas como um poeta,
mesmo que estejas entre poetas,
mesmo que penses como um poeta,
ou mesmo que te acompanhem pelas noites,
o absinto ou o escárnio,
ou mesmo que batam à tua porta,
Insanidade, Angústia ou Solidão,
se não as sentires como um poeta,
se não as sentires queimando em tua pele e comendo de tuas entranhas,
se não as sentires na proporção das dores que tem o mundo,
se não as sentires tiranizando e deglutindo tua alma,
não serás um poeta,
jamais serás um poeta,
e não serão teus versos mais que tempo perdido.