Rumanando

É preciso dar nome aos bois:
Marias, Pedros, Joões,
ruminando pelos currais
de suas subjetividades,
em filas de metrô,
nos bretes sujos dos centros,
pisando as dignidades
perdidas pelas parelhas
que por ali passaram,
rumando o abate diário
de quem poderiam ter sido.

Dia de Sul

O sol repousa, manso,
sobre o campo verde,
e a garoa fina
perfuma a terra.

O que dizer que não disse o dia?

Nada Vale

Sangra, rio.
Sangra cor de cobre,
sangra ferro, sangra bauxita,
sangra tanto que ninguém acredita,
sangra e cobre casa e gente e bicho,
e mato.

Mata, rio,
mata o que vive e o que rasteja,
e a mata, e o que nada, e o que quer que seja,
que esteja no caminho da barragem,
mata a mata e mata a paisagem,
e deixa essa imagem assim,
embarrada, desolada e morta,
vontade torta nesse metal vileza,
tristeza que cavalga o leito,
pelo vil metal, esse deus eleito,
torto deus que nada Vale.

Deles

Boêmio abstêmio

Ateu crente

Demente lúcido

Translúcido opaco

Velhaco sério

Mistério aparente

Parente bem-vindo

Dormindo acordado

Fadado escolhido

Afável maldoso

Refrigerante saudável

Besteira importante

Sintonia paralela

Balela verdadeira

Simplicidade complexa

Convexa côncava

Ódio amoroso

Perdão rancoroso

Descanso cansativo

Ativo passivo

Remissivo expandido

Lascivo puritano

Humilde soberbo

Temido adorado

Amado escolhido

Pacífico armado

Específico abrangente

Indigente rico

Onírico real

Lerdo lesto

Oculto manifesto

Político honesto.

Ente

Ver antes de ler: https://www.youtube.com/watch?v=pKdJ3LjizpM&nohtml5=False


E Deus é deus
E deus é o cão
e o peixe
e o cão que tentou salvar,
ou enterrar,
o peixe.

E quem riu do cão que tentou
salvar ou enterrar o peixe
E o riso, e o som do riso
que pelo ar chegou ao tímpano
de quem ouviu o riso
que é Deus tanto quanto o tímpano...

E Deus é todo o ar
que o peixe não pode respirar
por não haver água nele...

E a água do chão, insuficiente
também foi Deus e o é agora
na nuvem ou no rio ou no esgoto.

E ele é o filme sobre o peixe morto
que o mistério da vida que não se questiona
tentou reviver
enquanto o mistério da vida que se questiona
filma e ri.

Da vida...

O melhor da vida é que cada qual tem a sua.

Poema sem nome

tenho todo o espaço
e o tempo inteiro
sou luz sem vela
nau sem timoneiro

destino sem causa
pensamento sem freio
cometa sem cauda
estampido sem meio

sou meio de mim
e no fim, recomeço
não vivo nem morro:
aconteço.

Antiode aos vermes

Se eu passar pela vida
sem cometer erros
ou sem esquecer
coisas importantes
sem magoar alguém que não mereça
ou sem ser magoado,
por certo não terei vivido
nem um segundo
do tempo que dispus.

Aos vermes deixarei,
meu corpo inútil
e consumido
por toda experiência
que possa ter valido a pena!

Eis a vida que não deixarei de viver:
Hei de magoar,
hei de ser magoado também!
Hei de ser torpe por vezes,
e nobre quando convier,
como todos os outros o são!

Hei de esquecer
e de ser esquecido
e hei de estar vivo,
ao menos em parte de mim,
em todo verso que escreva,
e em cada banho de chuva
que minha pele sentir!

Hei de ser mais vivo
que o verme que roerá minhas entranhas,
pois nenhum perdão vale a pena,
e nenhuma abstenção trará glória alguma!


Eis o relato prévio de minha lápide:
Não ousei poupar ninguém de sofrer,
nem a mim mesmo!
Jamais pude ser injusto para tal:
Estive ocupado demais vivendo o tempo que tive!

Tomem de mim os restos, vermes! Nada mais de mim terão,
Que não os restos de minha carcaça
podre e pútrefa
como tudo o mais que habita
este mundo insano e vil.

A rua

Meu passado não pertence a mim

já não sou eu naquelas fotos

empoeiradas nas gavetas

Voltei para ver a velha rua

mas tudo mudou tanto

caiaram as casas

podaram as árvores

a figueira cresceu

e abraçou a calçada e o asfalto.

Mas as pessoas rumaram

outras vidas, outros ares, lugares

só a velha rua ficou

inerte, para contar a história

que já não pertence a ninguém.

Seu

Seu

Nem o ar que infla seus pulmões

Nem a água que compõem

os tecidos e órgãos

Nem o cálcio que forma

ossos

Tudo foi emprestado,

roubado da mãe Terra

Nem você é seu

Porque nada é

real e definitivamente

"seu".

Dar-te-ei o mundo

Trouxe o dia nas costas

e o peso do mundo nos ombros

e escondeu cada dissabor e lamento

num suspiro mudo

pois o pequeno dormia

silencioso e calmo

como ontem e anteontem

e antes e sempre, dormia.

Os cachos e os sonhos do inocente

docemente acomodados

no travesseiro de Camomila:

"Hei de te dar o mundo, meu filho

e o brinquedo mais bonito!

O melhor berço azul!

Na mais colorida das festas,

o mais chocolate dos bolos!

E adornos de toda sorte

enfeitarão as prateleiras do teu quarto

E terás enfim tudo!"

...

Foi-se cedo.

Ninguém esperava

e nada levou

e seu rosto já não escondia

nem as preocupações da vida

nem as noites que não dormiu

E no meio daquela gente

o pequeno então sorriu

e apontou para a grande e preta caixa:

"Mamãe, por que papai não acorda?"

E o anjo sentou ao chão

e brincou com seu caminhão verde:

Uma velha e enferrujada

lata de ervilhas vazia.

A escuridão dos dias de sol

Tanto quanto me esforce
em ser mais que barro e vontade
e meia verdade livre de sentir

Tanto mais anseie
de todo o meu coração
ver nisso que penso que sou
mais que processo e sentido

Quanto mais moleste
a parte disto que pensa que pensa
prisão de mim em mim mesmo
mais percebo o quão limitado sou:
Sou isso a que chamam de humano.

Quanto mais dobro as palavras
quanto mais as malho e forjo
mais dúvidas moldo

Quanto mais liberto as palavras
mais nesgas de luz-mentira
pelas persianas da consciência
atravessam

Os dias de intenso sol são os mais escuros:
Mesmo onde haja abundante luz
tudo o que eu vir será reflexo de luz
e será mentira que inventei
para esquecer que existo
sem saber por que...

Para resolver os problemas de arrecadação no mundo...

Deveria existir uma taxa para quem tacha.

Eu palavra

Posso chamar de minhas
palavras que me deixam
para ganhar o mundo?

Valor algum às palavras:
apenas ao que sinto
quando as deixo ir.

...

Vai palavra
e leva de mim o pouco
o pouco que cabe em ti:

E deixa de mim o eu
o eu que de mim não larga
o eu que define o ego
esse eu que de mim é chaga!

Deixa de mim o eu
o eu que de mim é chaga
pois no eu que define o eu
vive o eu que mais agrada:

Palavra fadada a morrer muda.

Pensamento número 5:

Metade da obra de arte é feita por quem a vê.

Vento-Verso

tem vezes que me entendo

como um dia de inverno

e me prendo olhando o céu

pois sou eu naquelas palavras

atrás das nuvens nubladas

de um dia escuro e cinza

e faço de minhas moradas

todas as horas fadadas

a pintar na folha a paisagem

e nelas também me escondo

de mim que sou negras nuvens

e tempo.

Mas uso preto no branco

caneta e papel e tinteiro

nunca pincel ou ditos ou guache...

E para cada porção de segundos

dissipando uma nuvem distante

me escondo por horas, errante

até que um verso-vento me descubra

e eu enfim me ache.

Habite-se

O mundo que habito,
por vezes, sem cor,
noutras, bonito,

Tem peso de ar,
e cheiro de vento...

E feito do que invento,
nada tem de constrito,
é ilimitado, infinito,
feito do que imagino...

O mundo que frequento,
é mundo do aprendiz,
feliz poeta, Desatino!

Tão sem fronteiras,
eiras ou beiras,
um mundo irrestrito!

Sem mentira ou verdade,
e nada de tiranias,
e sim gosto de liberdade!

Feito de fantasia,
sem traumas ou apatias,
n'alma está recluso,
esse mundo tão confuso...

Minha droga mais querida,
minha fuga preferida,
disso tudo, anestesia,
é decerto esse meu mundo,
conhecido por Poesia...

Pensamento número dois

É paradoxal a busca incessante pelo prazer de uma aspiração atingida.

Geralmente o prazer é bem menor do que parecia no início do caminho.

Estocástico

Dado que A ocorreu,
(e o pobre Zé Morreu),
e dado que o Zé não sou eu,
fustigar o tempo que falta...
variável aleatória e peralta,
de um processo estocástico,
que eu não controlo,
ou processo de Pois(s)on,
independente e distribuído identicamente,
o tempo restante é uma variável aleatória,
(e sem memória)
não depende do quanto vivemos,
o tempo que inda temos...

Poisson para os saltos,
amplitudes variam, para cima e baixo,
como Poisson composta,
na roleta da existência,
cada aposta,
esperança desconhecida, e função não conhecida,
de probabilidade cumulativa,
para o tempo que resta de vida...

E um dia, o 1 chega...

Sinceridade

Num mundo tão descartável,
com tantos valores perdidos,
sobra a lembrança afável,
de dias melhores vividos...

De canto, quase esquecidos,
tal qual uma roupa surrada,
sentimentos que davam sentido,
ao respirar de quem foi vivo,
e nunca serviu de manada,
quem da razão sempre fez crivo:

Perdeu-se a sinceridade,
nas artes, atos, palavras:
Não se lavram mais as verdades,
que a vaidade humana entrava...

...visando opulência e riqueza,
em detrimento de decência e firmeza,
de caráter, justiça e verdade,
mataram a dama mais bela:

Enterraram a sinceridade.