Tristranhos

Abraço a tristeza como uma velha amiga que me traz versos. Flertamos, antecipando um coito impuro e incomedido. Trepamos. No fim, ela me abraça, e não me quer deixa ir: Diz que sente minha falta, que tem saudades de meus versos, e que eles eram tão seus, e que tem ciúmes das coisas, segundo ela menos bonitas, que tenho escrito às outras. Ela diz que gostaria de estar nas linhas que tenho escrito, e diz que éramos um, feito carne e unha. Eu a fito, nua, e sorrio. Eu a fito e olho dentro dela com a propriedade de quem a conheceu como poucos. Olho dentro dela apenas por olhar, sem rancor ou saudade. Estamos ali, ocupando o mesmo quarto, mas não mais a mesma alma. Eu a solto e me afasto, e ela se vai, silenciosa. E, enquanto termino esses versos, já somos estranhos.

Lótus

Da lama, vem o dilema,
drama, então seiva bruta,
subindo pelo xilema,
pra ter na folha a labuta.

Glicose a folha comuta,
de água, carbono e luz,
floêmica seiva produz,
nobre, limpa, impoluta,

que descendo, pelo floema,
conduz a planta à permuta,
pela seiva-saber-poema,
que a alma toca e transmuta!

Quão sábia é a natureza,
resultar de tanto labor,
profunda e bela pureza,
da Lótus, divina flor!

Do absurdo

O absurdo está onde não estamos.

Criar é ar

Subnominando

A cena diz mais de mim
e de tu, que dá cena.
No truque que encena,
no homem cruzando o beco,
eu vejo um ladrão,
o sindicalista um peão,
e o mendigo, pirão.
Pra cena, beco no homem,
todo mundo é ator:
O ladrão e o peão,
o mendigo e a fome;
Pra cena, beco do homem,
todo mundo é ator,
sendo ou não dor,
tendo ou não nome;
Na cena-beco, nu o homem,
o homem é o beco,
e o beco é o homem.

CheuVer

Estruturam-se atordoados de átomos,
brotam conglomerados de células,
terrenos onde somos condomínio de ideias.

Será que chove?

Realiverdades

Observo a folha.

Ela está mais verde que o normal,
ela está mais folha que o normal,
ela está mais verde do que folha.

Observo a mim observando a folha.

Que sou eu e o que é folha?

Seria a folha o verde que a folha pintou em mim,
ou seria a folha o verde que pinto em mim ao ver a folha?

Somos o ver da folha,
e há folhas verdes porque as vejo,
e há um eu porque voz em vós as vedes.

33

Me movo pelo mundo ou o mundo se move por mim?

Passo pelo mundo ou o mundo passa por mim?

Sou parte do mundo ou o mundo é parte de mim?

Sou parte do mundo ou o mundo parte de mim?

São 33 anos,

são 33 vidas,

às vezes mais e noutras menos,

são.

Passo pelo tempo,

E o tempo é o lugar que o espaço ocupa:

O tempo é a forma de não pirar da cuca.

São 33 anos,

são 33 vidas,

às vezes mais e noutras menos,

louco.

Passo pelo tempo,

e no tempo me movo e estou contido:

O tempo é o meio em que sou vivido.

Me movo pelo tempo ou o tempo se move por mim?

Passo pelo tempo ou o tempo passa por mim?

Sou parte do tempo ou o tempo é parte de mim?

Sou parte do tempo ou o tempo parte de mim?

São 33 anos,

são 33 vidas,

às vezes mais e noutras menos,

lúcido.

Passo pelo mundo,

E o mundo é o lugar que o tempo acontece:

O mundo é o agora que o processo merece.

Me movo pelo processo ou o processo se move por mim?

Passo pelo processo ou o processo passa por mim?

Sou parte do processo ou o processo é parte de mim?

Sou parte do processo ou o processo parte de mim?

Mundo, tempo, processo,

amor, espaço e divino,

enquanto no tempo não cesso

(e espero que tarde o Destino),

pelo Presente, presente passo,

atento ao que passa pelo cristalino:

São 33 anos,

são 33 perspectividas.

Estando

Sou estar.

Um estar constante e perecível,

e um tanto sensível à lua cheia,

sou coração e alma e processo,

e pele e carne e sangue e veia,

que pelo tempo trilha:

Sou essa ilha, sou essa aldeia,

em meio ao instante gasto,

e não sou puro e nem sou casto,

nem alheio ao pasto e ao ar,

por ser vida e biologia,

levo essa Vontade de arrasto,

bastarda filha do respirar,

se expandindo pelo lastro,

desse escuro e vasto Universo:

Sou de Deus o Verbo e o Verso,

divino réu confesso vagando errante,

uma ilha-aldeia em meio ao instante,

que nem sabe porque existe.

Mas sou feito de amor e éter,

que por ter sido e ser, insiste,

em viver por respirar,

e respirar por aprender.

Sou crença que perpetua no tempo,

por insistir e crer que há razão de perpetuar-se,

nada mais, nada menos:

D'Eus.

Dia de Sul

O sol repousa, manso,
sobre o campo verde,
e a garoa fina
perfuma a terra.

O que dizer que não disse o dia?

Do olhar

Todo olhar serve a escolha.

Do real

O real é a sopa feita de todas as coisas

que ingerimos de alguma forma,

e o real é a Energia que se submete

à Norma de estar no tempo.

O real é essa pintura que fazemos,

dentro e sempre dentro de nós,

e sobre a tela que temos,

e com as cores das quais dispomos,

mal acabada, pobre e torta como somos.

O real é uma mentira que contamos,

para a parte de nós que vê e sente:

Mentira rota sobre o que é o Presente.

Depois

Deixei tudo para depois:
O amor, os invernos, e os verões.
Deixei para depois o instante, a Dádiva,
e fui o depois que não chegou, o postergado.

Fui ter com o fim da vida,
como o faz todo esse gado
que anda e rumina: Fui o precipitado.

E fui o precipício para quem não disseram
que haveria um chão e um fim,
e cheguei.

E tenho hoje, sobre mim,
de terra, sete palmos,
e esses vermes que roem minha carcaça triste,
triste por ter sido como a criança
que no Natal prendeu-se à beleza do pacote:
Triste por ter sido a criança que esqueceu o Presente.

Bonsai

Enxergar as coisas como são,

é a sabedoria de quem observa.

Deixar as coisas como estão,

é a sabedoria de quem entende.

Escolher das coisas como estão,

é a sabedoria de quem vive.

E aceitar as coisas como são,

é da sabedoria de quem ama.

E só quem observa, entende.

E só quem entende, aceita.

E só quem aceita, ama.

E só quem ama, vive.

Ser

Ser é saber do que se sente.

Do invento

Inventar é ventar dentro de si. Criar é ter velas.

O dia

Quero o teu dia perfeito.

Então pedi aos pássaros que cantem

pelos canteiros por onde passares...

Mas os pássaros são livres,

pois apenas livres serão pássaros,

e só assim seriam belos

e dignos do dia que te desejo.

Mas quero o teu dia perfeito.

Então pedi ao sol que encontre a chuva,

e leve arcos-íris por onde ires....

Mas a chuva é livre,

pois apenas livre a chuva semeia vida à terra,

e apenas um dia repleto de vida

é digno de ser o dia que te desejo.

Mas inda quero teu dia perfeito.

Então o aceito como perfeito,

tenha ele ou não

pássaros ou canto ou sol ou chuva.

E então serei livre

e só assim digno

de estar no dia que te desejo.

Maya

Maya me leva à praia
e Maya me mostra o mar
E o mar é tão belo e falso
como Maya que o fez vibrar

Meu sentir que sinto ou temo
é o sentir que me faz pulsar
meu sentir é tão falso e pleno
quanto Maya que fez o mar.

Do eu.

Todo eu é uma invenção de um tu.

Ente

Ver antes de ler: https://www.youtube.com/watch?v=pKdJ3LjizpM&nohtml5=False


E Deus é deus
E deus é o cão
e o peixe
e o cão que tentou salvar,
ou enterrar,
o peixe.

E quem riu do cão que tentou
salvar ou enterrar o peixe
E o riso, e o som do riso
que pelo ar chegou ao tímpano
de quem ouviu o riso
que é Deus tanto quanto o tímpano...

E Deus é todo o ar
que o peixe não pode respirar
por não haver água nele...

E a água do chão, insuficiente
também foi Deus e o é agora
na nuvem ou no rio ou no esgoto.

E ele é o filme sobre o peixe morto
que o mistério da vida que não se questiona
tentou reviver
enquanto o mistério da vida que se questiona
filma e ri.